kibirov

Жарко просто по-сентябрьски, плюс пятнадцать, да ещё батареи зверствуют, но первая весточка от Деда Мороза уже украсила институтскую доску объявлений: просьба сдать в профком списки детей 1991-2004 гг. рождения. Да-да, для подготовки новогодних подарков :)

Эх, как мы с Алькой уминали вдвоём все эти вкусности, благодарно поглядывая на умильно сопящую в кроватке шестимесячную Полину, кроме маминого молока ничего почти тогда не употреблявшую... Похоже, в этот раз так нахально объесть родного ребёнка не получится.

Вообще, назойливо крутится в голове, но никак чётко не сформулируется грустная мысль. Что-то в том духе, что хоть и кажется, будто процесс ... эээ... выращивания ребёнка труден, долог и тернист, на самом деле радости, связанные с этим процессом, пролетают фантастически быстро, и вот, скажем, эта осень, эти первые шажочки по жёлтой листве - они только раз, их больше уже не будет, а было-то всего ничего. Раз выходной, два выходной. То занят, то дела. А тут уже и Новый год.

И Нового года второго уже не будет, когда Полинка неговорящая, махонькая снежинка в белом платьице, беспомощно сидящая на кровати, - всё, это было счастье, но оно давалось только раз. Следующее счастье будет совсем другим, и тоже очень ненадолго. Успевай запоминай, успевай лови.
Сегодня ты катаешь её по весенним лужам, завтра она сама крутанёт педали велосипедика, послезавтра умчится от тебя на Харлее, обдав гарью и щебёнкой, и дай бог получать потом от неё открытки хотя бы раз в год.

Нам в руки валятся кусочки жизни, как фотки из печатной машины в минилабе, и мы еле-еле успеваем рассовывать их по кармашкам домашнего альбома.